第一百三十七章 投火
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的，嫩嫩的，像一朵刚开的桃花。可那双眼睛里，有一种东西，是她从前没见过的。不是任性，不是冲动，是一种——清醒。一种知道自己要做什么、愿意承担什么代价的清醒。
“嘉敏，”陈醒说，“前线苦得很。吃不好，睡不好，到处是炮火，到处是死人。杜青是男人，扛得住。你呢？你受得了吗？”
沈嘉敏笑了。那笑，跟她从前的笑不一样。不是小姑娘撒娇的笑，不是小狐狸得意的笑。那是一种——陈醒说不清楚的笑。像一个一直躲在屋檐下的人，终于决定走进雨里。她不怕淋湿。
“阿醒，”她说，“不要小瞧我。”
她伸出手，握住陈醒的手。那手，小小的，软软的，可握得很紧。
“我不再是我们刚认识时那个单纯的女学生了。”
陈醒心里头一跳。
刚认识的时候。那是民国二十三年，一九三四年。沈嘉敏十三岁，她十二岁。一个是大通船运公司老板的妹妹，一个是弄堂里卖花的小姑娘。两个人在图书馆因为一本T.S.艾略特的《荒原》认识，沈嘉敏总说阿醒不一样。
哪里不一样？陈醒从来不问。她晓得，沈嘉敏聪明。太聪明了。她可能早就看出来，这个弄堂里的小姑娘，不像看上去那么简单。那些不该她知道的字，那些不该她讲的话，那些不该她有的眼神——沈嘉敏都看在眼里。可她从来不问。
“嘉敏，”陈醒轻声说，“你……”
沈嘉敏摇摇头，打断她。
“阿醒，我啥也不晓得。”她笑着说，可那笑里头，有一种陈醒看得懂的东西。是默契。是一种不需要说破的、心照不宣的默契。“我只晓得，你是我最好的朋友。这些年，你帮过我，我也帮过你。这就够了。”
陈醒望着她，心里头涌起一阵暖流。暖洋洋的，像冬天里喝了一碗热粥。
“嘉敏，”她说，“我是真心拿你当朋友的。”
沈嘉敏点点头：“我也是。”
两个人坐在那里，谁也没说话。咖啡馆里放着音乐，软绵绵的，是那种洋人的曲子。窗外的阳光淡淡的，照在桌面上，照在那两杯喝了一半的咖啡上。杯子里头的咖啡凉了，可没人叫侍者来换。
过了好一会儿，沈嘉敏才开口。
“阿醒，我真的想去。”她的声音轻轻的，可那轻里头，有一种沉甸甸的东西。“我在这座城市里活了十八年。念书，看电影，喝咖啡，逛街。我以为日子就是这样过的。可杜青从武汉回来之后，我晓得了，不是的。”
她低下头，手指在桌面上画着圈圈。
“他给我看那些照片。那些炸死的孩子，那些哭不出来的女人，那些烧光了的房子。我看了，一夜没睡着。我想，我在上海吃好的穿好的，他们在那边受罪。凭什么？”
陈醒没说话。她等着。
沈嘉敏抬起头，那双眼睛，亮亮的，像两颗星星。
“阿醒，我也想为这个国家做点事情。哪怕微不足道。”
陈醒望着她。那张脸上，有一种光。不是小姑娘的光，不是漂亮小姐的光。是一种——投火者的光。像飞蛾扑向火焰，她晓得会疼，会烧着，可她不怕。
“嘉敏，”陈醒说，“如果你真的想去，那你要注意安全。”
沈嘉敏的眼睛亮了一亮。
“你同意了？”
陈醒摇摇头：“不是我同意不同意。是你自己决定了。我只是——”她顿了顿，“我只是想告诉你，去了那边，要当心。杜青是记者，有经验，你跟着他，别乱跑。还有，到了那边，记得给家里来信。你哥会担心的。”
沈嘉敏点点头，眼眶红了，可没掉泪。
“临走的时候，”陈醒继续说，“跟你哥好好说。别偷偷摸摸走，他会急的。你是他妹妹，他疼你。”
沈嘉敏的眼泪终于掉下来了。她赶紧用袖子擦了擦，不好意思地笑了。
“晓得了。”
两个人又坐了一会儿，说了些别的。说沈泽楷的婚事，说白梦施长什么样子，说酒席订在哪家饭店，说新房布置成什么样。沈嘉敏讲得眉飞色舞，陈醒听着，笑着，偶尔问两句。可心里头，一直想着沈嘉敏那句话：“我也想为这个国家做点事情。”
做点事情。
她也在做。用她的方式。账本，数字，那些不能拿回家的纸条，那些藏在墙缝里的秘密。可她从来没有告诉过沈嘉敏。沈嘉敏也不需要知道。她只需要知道，她的朋友，在做她该做的事体。这就够了。
从咖啡馆出来，天已经擦黑了。霞飞路上的霓虹灯亮起来，红红绿绿的，映在湿漉漉的马路面上，像一摊一摊的油彩。沈嘉敏上了她家那辆黑色小汽车，摇下车窗，朝陈醒挥手。
“阿醒，下趟再约！”
陈醒站在路边，望着那辆车消失在暮色里，站了很久。
风从黄浦江上吹过来，冷得刺骨。她拢了拢围巾，转身往仁安里走。走到弄堂口，她停下来，回头望了一眼。远处，虹口的方向，灯火稀稀落落。东洋人的探照灯，还在扫过夜空，白惨惨的，像一根根巨大的手指。
她想起沈嘉敏那句话：“我也想像你一样。”
像我一样。像我一样什么呢？像我一样在账本里找线索？像我一样把纸条塞进墙缝？像我一样在兆丰公园的长椅上等一个抽烟的男
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第一百三十七章 投火
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第一百三十七章 投火 沪上辙痕
