第一百三十七章 投火
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一九三九年一月七日，小寒。
上海人有句老话，叫“小寒大寒，冷成冰团”。这话不假。天刚亮的时候，陈醒推开窗，外头的风灌进来，冷得她打了个哆嗦。弄堂里的石板路上结了一层薄薄的霜，白花花的，踩上去滑溜溜的。顾太太在井边打水，手冻得通红，嘴里哈着白气，还在跟隔壁的阿婆讲话。
“今朝冷得来，”顾太太说，“我活了五十多年，没碰过这么冷的天。”
阿婆缩着脖子应道：“冷就冷吧，总比打仗强。”
陈醒关上窗，穿好衣裳，下楼吃了碗热粥。李秀珍今朝煮的是红薯粥，红薯切得细细的，煮得烂烂的，甜丝丝的。宝根吃得满嘴都是，喝完了还用舌头舔舔碗底。
一家人吃早饭的辰光，陈醒收到一张条子，是沈嘉敏叫人送来的，上头只有一行字：“今朝下午三点，明利咖啡馆。”
明利咖啡馆。是霞飞路上那家俄国人开的小咖啡馆，咖啡很浓。陈醒跟沈嘉敏常去，坐在靠窗那张卡座上，一聊就是一个下午。
下午三点，陈醒请了假，从公司出来，沿着霞飞路往东走。天还是冷的，可太阳出来了，淡淡的，黄黄的，照在那些老洋房的墙面上，照在梧桐树光秃秃的枝桠上，照在来来往往的行人身上。路上人不少，有穿西装的先生，有穿旗袍的小姐，有牵着孩子的姆妈，有拎着菜篮的阿姨。电车叮叮当当从身边开过，黄包车夫吆喝着拉客，报童挥着晚报尖声叫卖。一切如常。可陈醒晓得，有些事体，不一样了。汪精卫投敌之后，租界里的空气，像绷紧的弦，随时会断。
她推开咖啡馆的门，一股咖啡香扑面而来。沈嘉敏已经坐在靠窗那张卡座上了，面前搁着一杯咖啡，已经喝了一半。她今朝穿了件淡蓝色的薄呢外套，里头是件白底碎花的连衣裙，头上戴了顶同色的贝雷帽，衬得那张小脸越发精致。看见陈醒进来，她眼睛一亮，站起来挥手：“阿醒！这里这里！”
陈醒走过去，在她对面坐下。
“等久了吧？”
沈嘉敏摇摇头：“刚到。你喝啥？我叫他们先上了柠檬水。”
陈醒端起杯子喝了一口。柠檬水凉丝丝的，带着一点点酸。沈嘉敏望着她，笑眯眯的。陈醒放下杯子：“哪能了？有啥好事体？”
沈嘉敏歪着头，那笑里头，带着一点点不好意思，又带着一点点藏不住的欢喜。
“阿醒，”她说，“杜青又要走了。”
陈醒愣了愣。杜青。那个《申报》的记者，沈嘉敏欢喜的人。去年从武汉回来，带回来一沓子前线采访的手稿，沈嘉敏帮他整理、誊清、配图，一连熬了七八个夜。
“又要走？去哪？”
“重庆。那边战事紧，报社派他去采访。”
陈醒点点头。重庆。那是国民政府的新首都，日本人的飞机天天炸，杜青去那边，危险得很。她望着沈嘉敏，等着她说下一句。
沈嘉敏低下头，手指绞着餐巾，绞了好一会儿，才抬起头来。那双眼睛，亮亮的，像两颗星星。
“阿醒，”她说，“我想跟他一道去。”
陈醒愣住了。
一道去？去前线？去重庆？那个天天被轰炸的地方？
“嘉敏，”她放下杯子，“侬晓得侬在讲啥伐？”
沈嘉敏点点头，很认真地点了点头。
“我晓得。我想了很久了。”
陈醒望着她。那张脸上，没有她熟悉的、小姑娘撒娇的神气。那是一种她从未见过的、认真的、坚定的、像下了很大决心的表情。
“嘉敏，”她说，“你哥是不会同意的。”
沈嘉敏笑了。那笑，像一只小狐狸，狡黠的、得意的、胸有成竹的。
“我知道，”她说，“可过几天，我哥应该没空看着我。”
陈醒疑惑地望着她。沈嘉敏往前凑了凑，压低声音：“我哥要结婚了。”
陈醒愣住了。沈泽楷？结婚？她想起那个男人——三十出头，沉稳，寡言，眼睛里总像藏着什么。她见过他几面，每次都是因为沈嘉敏，每次他都很客气，很疏远，像隔着一层玻璃。他要结婚了？
“啥人？”她问。
沈嘉敏笑了，笑得眼睛弯成两道月牙。
“白梦施。我哥喜欢她很久了。从前在圣约翰念书的时候就喜欢，可人家家里不同意，送她去英国留洋。我哥等了好几年，如今人家回来了，同意嫁给他了。”
她顿了顿，笑得更得意了。
“我哥高兴得来，天天忙着张罗婚事，订酒席、买戒指、布置新房，哪有空管我？”
沈泽楷要结婚了。那个人，那个在大通船运公司里翻手为云覆手为雨的人，那个在租界里有头有脸的人，那个——在她需要帮助的时候，沉默着递过船票的人，像个哥哥一样一直帮助自己的人。他要结婚了。跟一个他等了好几年的人。
“嘉敏，”她收回思绪，望着沈嘉敏，“侬想好了？前线不是闹着玩的。”
沈嘉敏沉默了几秒。
“我知道。”她说，声音轻轻的，可那轻里头，有一种陈醒从未听过的坚定。“我在这家报社做了一年多了，跑过新闻，写过稿子，编过版面。主编讲过，我进步很快。”
她抬起头，望着陈醒。
“阿醒，我不是小孩子了。”
陈醒望着她。那张脸，还是那张脸，白白
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第一百三十七章 投火
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第一百三十七章 投火 沪上辙痕
