第0248章 秋深，咳嗽，与不会离开的鼻尖
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秋意是先从味道开始的。
阿黄记得很清楚，那是某个清晨，它趴在门口陈旧的擦鞋垫上，鼻尖忽然捕捉到一丝与往日不同的清冽。不是夏天暴雨后泥土翻起的腥燥，也不是春天柳絮漫天时那种毛茸茸的痒意，而是一种更干燥、更空旷、带着某种植物茎秆枯萎后特有的、微涩的苦味。风从护城河那边吹过来，穿过光秃了不少的柳枝，掠过已经开始发硬的土地，卷进楼道，带来这第一缕秋天的、不容置疑的宣告。
紧接着，是声音。窗外的世界似乎渐渐安静下来了。夏天永无止境的蝉鸣，不知哪一天起，彻底消失了，像关掉了一个聒噪的收音机。取而代之的，是更清晰的风声，呜呜地掠过楼顶和电线；是落叶被风追赶着，在地上拖出沙沙的、匆忙的细响；偶尔，还有远处马路上汽车驶过，那声音也显得格外遥远和空洞。
然后，才是那无处不在的、越来越深、越来越频繁的咳嗽声。
起初，阿黄并不太明白这意味着什么。在老李身边生活的这些年，它听过各种各样的声音：老李哼着走了调的老歌修收音机时沙哑的嗓音，煮粥时锅里咕嘟咕嘟的欢快翻滚，晚上对着那张旧照片喃喃自语时低沉模糊的语调，还有……偶尔的咳嗽。春天花粉多时，老李会咳几声；夏天贪凉多喝了井水，夜里也会闷咳一阵。那时，阿黄顶多会竖起耳朵，从它柔软的狗窝里抬起头，用湿漉漉的黑眼睛望过去，看到老李摆摆手，说一句“没事”，或者喝口水压下去，它就又放心地把下巴搁回前爪，继续打它的盹。
可今年的咳嗽，不一样。
它不像季节转换时附赠的小麻烦，来了，又轻飘飘地走。它住了下来。像墙角潮湿处滋生出的、顽固的霉斑，起初只是不起眼的一小点，慢慢地，悄无声息地，蔓延开来，浸染了屋里的空气，浸染了每一天的光阴，也浸染了老李身体里那些阿黄看不见、却能清晰感知到的、重要的东西。
咳嗽声变得越来越“深”。
这个“深”，阿黄无法用人类的语言描绘，但它能用全身的每一个细胞去感受。那声音不再仅仅从喉咙发出，而是从更下面的地方，从胸腔，甚至从更深、更不见光的地方，被一股强大的、不受控制的力量狠狠地挤压出来。每次咳嗽爆发前，阿黄都能先于老李自己察觉到征兆——老李的呼吸会有一个极其短暂的凝滞，肩膀会微微向内收紧，脖子上的青筋会隐约浮现。然后，便是那令人心悸的爆发。
“咳！咳咳——嗬——！”
声音是浑浊的，被厚厚的、粘滞的东西包裹着、拖曳着，每一次震动都仿佛用尽了全身的力气。老李会猛地弓起背，像一只被丢上岸的虾米，瘦削的身体在宽大的旧衣服里剧烈地颤抖。他的手会死死抓住身边任何能抓住的东西——藤椅的扶手、盖在腿上的旧毛毯的边缘，甚至是他自己的胸口，指节捏得发白。脸会因为缺氧和用力而涨红，额头上渗出细密的冷汗，嘴巴张着，发出拉风箱般“嗬嗬”的、艰难倒气的声音。整个咳嗽的过程，像一场沉默而痛苦的风暴，席卷了他，也攥紧了旁边阿黄的心脏。
藤椅在这风暴中吱呀作响，**着，仿佛下一秒就要散架。这吱呀声，和咳嗽声、喘息声混杂在一起，成了阿黄世界里最刺耳、也最让它不安的背景音。
一开始，阿黄是惊慌的。它会立刻从趴着的地方弹起来，尾巴紧紧夹在后腿之间，喉咙里发出急促的、困惑的呜咽。它会绕着藤椅不安地踱步，用鼻子去嗅老李垂落的、因用力而紧绷的手，试图用温热的舌头去舔那冰凉的皮肤，仿佛这样就能把那可怕的咳嗽“舔”走。它甚至尝试过用脑袋去顶老李的膝盖，想让他停下来，或者换个姿势。有一次，在老李咳得撕心裂肺、几乎背过气去时，阿黄急得猛地立起来，前爪搭上老李的膝盖，仰着头，对着老李的脸，发出一声长长的、带着哀求和恐惧的嚎叫。
那声嚎叫，让剧烈咳嗽中的老李浑身一震。他艰难地止住呛咳，透过被生理性泪水模糊的视线，看向近在咫尺的阿黄。阿黄的眼睛睁得极大，棕黑色的瞳孔里清晰地倒映出他此刻狼狈痛苦的模样，那里面盛满了动物最原始的、不加掩饰的恐惧和担忧，还有一种近乎绝望的、想要帮忙却无能为力的焦灼。
老李的心，像被一只无形的手狠狠揪了一下，比咳嗽更让他难受。他喘着粗气，伸出手，不是抚摸，而是有些无力地、轻轻推了推阿黄搭在他膝盖上的前爪，声音嘶哑破碎：“下去……阿黄
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第0248章 秋深，咳嗽，与不会离开的鼻尖
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第0248章 秋深，咳嗽，与不会离开的鼻尖 藤椅下的落叶与狗
