第一百一十五章 孤岛浮沉
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跪下。
陈大栓一把扶住她。
“不要介，”他说，声音哽住了，“阿拉都是上海人。”
那妇人直起身，望着他。
那双浑浊的眼睛里，有什么东西在慢慢涌上来。
她点点头。
“谢谢侬……谢谢侬……”她喃喃着，转身，抱着婴孩，消失在人群里。
陈大栓站在那里，望着那个方向，望了很久。
身后，铁栅栏门“哐当”一声，关上了。
11月12日。
晨。
陈醒立在灶披间门口，望着外头灰蒙蒙的天。
收音机开着，沙沙响。
播音员的声音，比前几日更沉重，更沙哑，像一夜没睡：
“……昨日，日军占领苏州河岸。今日拂晓，日军开进上海市区……”
李秀珍手里的木勺，顿在锅沿上。
“……至此，上海全部沦陷……”
屋里静得只剩收音机的沙沙声。
宝根蹲在墙角，抱着他那几个彩色玻璃弹珠，一动不动。他不晓得“沦陷”是啥意思，但他晓得，姆妈的脸色不对，阿姐的脸色不对，外头那些人的哭喊声不对。
陈大栓立在门口，背对着屋里厢，望着外头。
他的肩膀微微发抖。
李秀珍放下木勺，走到他身边，轻轻握住他的手。
两只手，一双粗糙，一双更粗糙，握在一处。
没有人说话。
陈醒站在那里，望着父母佝偻的背影，望着宝根懵懂的脸，望着这间她们拼了命才挣来的、如今成了“孤岛”里一叶扁舟的小屋。
她想起金山卫。
想起那些在登陆日被屠杀的百姓——赤旱塘里，60多具尸体漂在水面上，血水染红了塘水。向阳村，三个农民被日军扒光衣服，砍去四肢，挂在织布机上。山阳镇，350多个无辜百姓惨遭杀害，4000多间房屋被烧成灰烬。
她想起罗泾。
想起那些藏在稻田里、被刺刀挑出来的农民，想起那些被军犬撕咬、被活埋、被当作活靶子练刺刀的同胞。
那些地方，那些名字，那些数字——
都在租界外头。
都在那扇铁栅栏门外头。
都在那一片焦黑的、冒着烟的废墟里头。
可那些哭声，那些血，那些死不瞑目的眼睛——
她听得见。
她关不掉。
她闭上眼睛。
再睁开时，那双眼睛比方才更静了。
静得像腊月底结冰的苏州河。
她转身走进里间，从枕头底下摸出那张叠得方方正正的报到通知。
大通船运公司。
会计部。
明朝。
她把通知折好，收进贴身衣袋。
没有人说话。
只有灶披间里，煤球炉上的水壶还在噗噗冒着白汽。
那白汽升起来，飘出窗外，和远处废墟上空的浓烟混在一处，分不清彼此。
1937年11月12日。
上海沦陷。
远东第一大都市，从此进入“孤岛时期”。
租界像一座孤零零的方舟，漂在日占区的汪洋大海里。
方舟里，四百万人继续活着。
继续等。
继续熬。
继续——
在那道铁栅栏门里头，用自己的方式，抵抗着门外的黑暗。
那天夜里，陈醒坐在书桌前，拧亮那盏绿玻璃罩台灯。
窗外，法租界的夜空黑沉沉的，没有星，没有月，连霓虹都熄了。
远处，偶有枪声传来，不知是日军巡逻队，还是什么别的声音。
她摊开日记本，拧开钢笔。
笔尖悬在纸面上方，很久很久。
她想起很多事。
想起1931年那个冬天，她刚穿越到这具身体里，躺在南市亭子间冰冷的木板上，望着糊满旧报纸的屋顶，对自己说：活下去。
想起这六年里走过的每一步——卖火柴，学识字，写文章，更名“醒”，搬迁租界，置业安家，考上大学，加入组织，建立备用安全屋，拿到会计证书……
想起那些帮她的人——姆妈，阿爸，大姐，大哥，沈先生，赵奶奶，顾太太，刘小姐，孙志成……
想起那些再也见不到的人——沈伯安，还有那些从这条航道上撤离、从此不知去向的“火种”。
想起金山卫，想起罗泾，想起那些被屠杀的同胞，那些烧焦的房屋，那些永远流不完的血。
笔尖落在纸上。
沙沙，沙沙。
她只写了一句话：
“1937年11月12日，上海沦陷。
明朝，我是一名会计。”
她搁下笔，吹熄了灯。
黑暗中，她躺下来，望着天花板。
那一道从民国初年就存在的裂缝，还在那里。
她闭上眼睛。
耳边，远远传来海关大楼的钟声。
一下，一下，一下。
那钟声，和一百年前一样，和一千年前一样。
和这个沦陷的、破碎的、却还活着的城市一样——
还在走。
第一百一十五章 孤岛浮沉
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第一百一十五章 孤岛浮沉 沪上辙痕
