第一百一十三章 新生沪上
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那小囡睡着了，对外头这些热闹浑然不觉。他小嘴轻轻动着，像是在梦里吃奶。他的眉头皱一皱，又松开，皱一皱，又松开，不知在做什么梦。
桂枝靠在床头，脸色还苍白着，可眼睛亮亮的，望着众人，嘴里不停说着：
“多谢多谢，多谢各位阿姨婶婶，阿拉沪生有福气，介多人来看伊。”
孙志成立在墙角，手足无措地笑着，不知该站哪里好。他手里攥着那条汗巾，攥得紧紧的，脸上那股子笑，从嘴角一直漾到眼角，漾得收也收不住。
赵奶奶把小篮子搁在桌上，走到床边，弯下腰，仔细端详那个小囡。
“好，”她说，声音轻轻的，像怕惊着什么，“好囡囡。侬来得正好。阿拉上海，正需要侬迭样的新生命。”
那天夜里，陈醒坐在书桌前，拧亮那盏绿玻璃罩台灯。
窗外，炮声又响了，比白天近些。轰——轰——，一声一声，砸在夜色里。
她摊开稿纸，拧开钢笔。
笔尖悬在纸面上方，停了一会儿。
她想起那张小脸。
小小的，皱巴巴的，红彤彤的，像一只刚出壳的小鸟。那小嘴轻轻动着，那眉头皱一皱又松开，那两只小拳头攥得紧紧的，搁在腮边。
她想起那些围在床边的人。
赵奶奶、姆妈、刘小姐，还有那些她叫不出名字的妇人。她们手里拎着鸡蛋、红糖、白米、豆腐干、旧衣裳，站在那间十来平米的贫民窟小屋里，围着那个刚落地的小生命，你一句我一句，声音压得低低的，像怕惊着他。
她想起孙志成那手足无措的笑。
那笑从嘴角漾到眼角，漾得收也收不住。他攥着那条汗巾，站在墙角，像一株被日头晒蔫了的庄稼，忽然淋了一场雨，叶子都舒展开了。
她想起桂枝说的那句话：
“我们沪生，上海生，上海养。”
笔尖落在纸上。
沙沙，沙沙。
她写得很顺。那些字像自己排着队，从笔尖下流出来，流成句子，流成段落，流成一整篇文章。
她写孙志成夫妇如何从租界边缘那间贵得离谱的小屋，搬到徐家汇那间贫民窟。
她写桂枝如何在那个夜里，独自面对生产的阵痛，等丈夫回来。
她写孙志成如何跑回来，听见那第一声啼哭，蹲在床边，哭得像个小囡。
她写顾奶奶如何从床底下摸出那几个鸡蛋，写姆妈如何打开碗柜拿出那半包舍不得吃的红糖，写刘小姐如何拎着那袋白米穿过炮火连天的街道。
她写那些围在床边的妇人，写她们压得低低的、怕惊着新生儿的絮语，写她们眼里那一点点亮光。
她写那张小小的、皱巴巴的、红彤彤的脸。
写他闭着眼睛，小嘴一瘪一瘪，像是在梦里吃奶。
写他的眉头皱一皱，又松开，皱一皱，又松开。
写他攥成拳头的小手，搁在腮边。
她写：
“炮火围城，孤岛沉浮。可在徐家汇那间十来平米的贫民窟小屋里，一个名叫‘沪生’的男婴，用他来到人世的第一声啼哭，划破了1937年十月上海的夜空。
那不是哭泣。
那是宣言。
是这座饱经磨难的城市，对命运说的‘不’。”
她搁下笔，望着窗外的夜色。
炮声还在响，轰——轰——，远一些了。
她忽然想起那篇文章的标题。
她写下：
《新生沪上》。
三天后。
《申报》副刊。
陈醒那篇文章，登出来了。
不是豆腐干那么大一小块，是整整半个版面。上头配了一幅插图，是编辑临时找人画的——一个抱着婴孩的妇人，站在窗前，望着远方。窗外的天空，有炮火的红光，可那妇人脸上，却带着笑。
标题是手写体的两个字：《新生》。
弄堂里，顾太太第一个看见那张报纸。
“秀珍！秀珍！”她喊，“快来看！醒醒又登报了！迭趟写的，是阿拉沪生！”
李秀珍正在熬粥，闻言放下木勺，在围裙上擦了擦手，接过报纸。
她看着那半个版面，看着那密密麻麻的铅字，看着那行醒目的标题，眼眶慢慢红了。
“醒醒这孩子……”她轻声说，声音发哽，“把阿拉弄堂的事体，写到报纸上去了。”
顾太太点点头。
“好，”她说，“写得好。让全上海的人都晓得，阿拉上海人，不是只会逃难，只会哭。阿拉还会笑，还会生小囡，还会在这炮火里头，过日脚。”
那天下午，陈醒去了一趟徐家汇。
她带着那张报纸，走进那间十来平米的小屋。
孙志成不在，拉车去了。桂枝靠在床头，抱着沪生，轻轻哼着不成调的小曲。那小囡醒了，睁着眼睛，望着天花板，不哭不闹。
陈醒把报纸递过去。
“桂枝姐，”她说，“我写了篇文章，写的沪生。登出来了。”
桂枝接过报纸，低头看。
她不识几个字，可她也认得那个标题，认得那张插图。她望着那行字，望着那幅画，望着那些密密麻麻、她读不懂的铅字，眼眶慢慢红了。
“醒醒，”她抬起头，声音发颤，“真的上头版了？”
陈醒点点头。
“半个版呢。”她说，“编辑讲，这篇稿子，是近来收到的最好的稿子。”
桂枝低下头，望着怀里的沪生。
那小囡睁着眼睛，不晓得发生了啥事情。他只是望着母亲，小嘴一咧，忽然笑了。
那是他出生以来，第一次笑。
没有声音，只是一个咧开嘴的表情，嘴角弯弯的，眼睛弯弯的，像两弯新月。
桂枝的眼泪，落在他脸上。
她低下头，用嘴唇轻轻碰了碰他的额头。
“沪生，”她轻声说，“你知道不？你上报纸了。全上海的人都知道，你叫沪生，是上海生、上海养的。”
那小囡又咧了咧嘴，像是听懂了。
陈醒立在门口，望着这一幕。
窗外，炮声又响了。
轰——轰——
没有人回头。
1937年10月。
淞沪会战进入第三个月。
国军节节后退，日军步步紧逼。大场失守，江湾失守，闸北成了一片焦土。租界边缘的炮声，日夜不息，像这座城市的最后一声叹息。
可在那叹息里，有婴儿的啼哭。
细细的，亮亮的，像春天里第一声鸟叫，像黎明前那线刺破黑暗的光。
他的名字叫沪生。
上海生，上海养。
他来到这世上的第一声啼哭，成了这座被炮火围城的孤岛里，最明亮的光。
第一百一十三章 新生沪上
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第一百一十三章 新生沪上 沪上辙痕
