第一百零七章 钟楼下的黄昏
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1937年7月20日。入伏第五日。
天色从清晨起就是那种将雨未雨的铅灰色，闷得像一口倒扣的铁锅，把整个上海滩捂得严严实实，透不出半丝风。梧桐叶子纹丝不动，蝉却叫得凶，一声赶一声，声嘶力竭，仿佛要把最后的气力耗尽在这个溽热的午后。
陈大栓一早拉车出来，就觉着不对劲。
往常这个辰光，霞飞路上往来的多是送先生上写字间的包车、太太们去百货公司叫的出差车，还有零星赶火车的外埠客商。可今朝，从外滩方向驶来的小汽车一辆接一辆，乌黑锃亮的车身，后座堆着捆扎齐整的皮箱和藤条箱，有些车顶上还绑着高尔夫球袋和折叠帆布椅。
车里头坐的，多是洋人。
金发碧眼的大太太多，穿亚麻西装、戴巴拿马草帽的先生也多。他们靠在后座，脸朝着窗外，目光掠过法租界那些熟悉的红砖洋房、修剪齐整的街心花园、橱窗里还摆着新款秋装的百货公司——那目光空空荡荡的，像在看，又像什么也没看见。
陈大栓把车停在海关大楼斜对面那棵梧桐树底下等客。树荫稀稀拉拉，挡不住多少日头，汗沿着他额上的沟壑淌下来，滴在洗得发白的短褂前襟上。
他摸出烟荷包，想卷一支，手指却有些发僵，卷了几次都散了。他索性不卷了，就那么叼着空烟嘴，望着马路对面那扇巨大的拱门。
江海关大楼。上海滩顶高的房子，顶响的钟楼。
此刻，那扇拱门里正往外涌人。
不是平素那些穿长衫报关行的先生、拎皮包的洋行职员。是些穿着考究却神色仓皇的洋人，男人腋下夹着鼓鼓囊囊的公文包，女人怀里抱着首饰匣子、银茶具，甚至有个年轻太太，臂弯里挎着只白毛已经打绺的波斯猫，另一手拖着一口钉着铜角的橡木箱，箱盖没扣严，一角丝缎滑落出来，鹅黄色的，拖在脏兮兮的台阶上。
门边的铁桶里，浓烟正往外冒。
有人在烧文件。
那烟不是寻常炊烟，是青灰色的，浓稠，升不高，贴着墙面打旋，像活的。纸灰从桶口飞出来，在燥热的空气里打着转，像一群失了方向的黑色蝴蝶。有一只飘到陈大栓脚边，还带着余温，他低头看，半张没烧尽的信笺，花体英文，墨迹依稀可辨，落款是一个流畅的签名。
他认不得那些洋文。他只认得一桩事体：
这些洋人要跑了。
而且跑得这样急，急到来不及把机密文件塞进碎纸机，只来得及堆在铁桶里，浇上洋油，划一根火柴。
陈大栓把空烟嘴从嘴里拿下来，攥在手心。那只手粗粝，骨节凸出，掌心是长年握车把磨出的老茧。他攥得很紧，烟嘴硌进肉里，也不觉得疼。
他想起多年前，自己从苏州乡下坐小火轮来上海。船靠十六铺码头，他立在甲板上，第一眼望见的，就是这幢楼，这座钟。
那时候伊听人讲，这是远东顶大的海关，世界的船都要到这里来报关。钟楼顶上那口大钟，是英国人造的，走得比全中国任何一座钟都准。外滩那些高鼻深目的洋人，就是靠着这座钟，对表，开仓，卸货，把整船整船的呢绒、洋油、机器运进来，再把整船整船的丝、茶、桐油运出去。
那时他想，上海滩真大，大到容得下全世界的人。
此刻他望着那扇还在吐人的拱门，望着铁桶里那些尚未燃尽的纸灰，忽然想：
这些全世界的人，正在离开全世界。
同一时刻，十六铺码头。
孙志成把黄包车停在候船大厅斜对面的骑楼底下，扯下脖子上的汗巾，用力拧了一把。汗水滴在发烫的水门汀上，“滋”一声，转眼蒸干。
今朝他本来不想往码头跑。这几日风声紧，码头上巡捕多了三倍，见人就查，华捕凶，安南巡捕更凶。可早起到车行，老张讲，今早有趟英商的船去香港，统舱票八块大洋一张，还有价无市。那些买不到票的洋人急得跳脚，出三倍的价钱叫车，满外滩地找黄包车，拉一趟抵平时五趟。
孙志成动了心。
桂枝上月诊出有了身子，他就要做阿爹了。这几日夜里困觉，他翻来覆去睡不着，盘算着日后的开销：桂枝要补身子，小人要置衣裳，尿布、奶糕、牛痘针……桩桩件件都是钱。平日里舍不得拉的通宵车，这几日也咬牙拉了，腿拉到抽筋，回来往床上一倒，桂枝替他揉脚，揉着揉着，他鼾声就起来了。
此刻他靠在车把上，望着候船大厅门口那一片白花花的人头。
英国人、美国人、法国人、还有那些他辨不清国籍的西洋人，像退潮时分争先恐后挤向大海的鱼群，在售票窗口前排成歪歪扭扭的长龙。插队的，加塞的，用外语高声争吵的，被安南巡捕拎着警棍驱赶开的——体面全无，斯文扫地。
一个穿白色柞蚕丝西装的年轻洋人从人群里挤出来，面色涨红，领带歪到一边，手里攥着两张揉皱的船票。他身后跟着个穿碎花连衣裙的少妇，怀里抱着个金发婴孩，婴孩被这阵势吓着了，哇哇大哭，哭声尖利，像被踩住尾巴的猫。
那少妇走过孙志成身边，脚下一个踉跄，高跟鞋卡在石板缝里，身子往前倾。孙志成眼疾手快，一把扶住她手臂。
“当心，太太。”
那少妇站稳了，抬眼看她。很年轻，二十出头，碧蓝的眼睛像苏州乡下九月里澄净的秋水，此刻却盛满了惊惶。她嘴唇翕动，说了句英文，孙志成听不懂。她丈夫折回来，一把拽过她，低声急促地说着什么，两人匆匆往码头闸口去了。
孙志成望着那背影消失在闸口的人潮里。
婴孩还在哭，哭声被江风撕成碎片，飘过来，飘进他耳朵里。
他忽然想起十几年前，自己跟阿妈从苏北逃水荒到上海。那年他七岁，阿妈背着一口破锅，牵着他的手，在十六铺码头下船。
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第一百零七章 钟楼下的黄昏
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第一百零七章 钟楼下的黄昏 沪上辙痕
